A veces
me asomo tímidamente
a las ruinas de nuestro jardín
y paseo sin rumbo
entre lápidas de sueños,
acariciando suavemente
el musgo que crece sobre sus piedras.
La tranquilidad
flota en el ambiente,
como una dulce bruma
que cubre con delicadeza
un mar castaño y dorado
de hojas caídas.
Pequeñas
corrientes de aire
soplan traviesas
a través de las ramas
de marchitos árboles,
haciendo crujir sus cortezas.
Las flores de fuego
se han transformado en cenizas
de un precioso metal plateado
que se entremezcla
con la tierra rojiza.
Han crecido
con salvaje alegría las zarzas
y las enredaderas se enroscan
como espirales gigantes
sobre restos de antiguas columnas.
Debajo
de las baldosas
delicadamente agrietadas
se afanan los bichos
en establecer su mundo a la sombra,
fuera del alcance de los pájaros.
Sonrío.
Es curioso
que hayamos acabado
siendo un descampado.
Miro al cielo
- -
y me marcho tarareando.
Rasta la vista.