Es la poesía
una especie de maldición
que consume mi vida día a día,
mostrándome los versos
que estructuran mis sentimientos
con una claridad de espanto
y aunque lo intento,
no puedo no verla, no pensarla,
no sentirla
clavada en mis propios huesos,
infectando mi cabeza
con rimas
que se alinean
de forma exacta
para dar forma a la paranoia,
volviendo corpórea la niebla,
exigiendo nuevas ideas
que enlazar con su métrica
para dar sentido a la existencia.
No cesa
de rugir tornados de palabras
que encierran emociones puras,
grita, grita, grita
grita como una tormenta eléctrica
de estrofas psicopáticas
que se estrellan contra la corteza
del interior de mi calavera
golpeando con fuerza
como la marea rompiendo contra la orilla,
una vez
y otra
y otra
y otra
arrancando mi esencia
para transcribirla en poemas
escritos con la sangre de mi alma,
desgarrando mis entrañas
en busca de la tonalidad perfecta,
tarareando al son de las historias
que se cuentan alrededor de una hoguera,
locura, ceguera
me hiela, me quema
estalla en cristales de letras
que se alimentan de este poema,
como una madre parasitaria
que se extiende con precisa destreza,
la poesía arrasa e incinera
la raíz circular de cada palabra.
Flor de condena,
océano de locura.