Abre las tres puertas
de conocimiento prohibido:
vida, muerte, vacío.

Has de vivir
para conocer la muerte
y hasta que no has muerto
no sabes lo que es el vacío.

Hay más de una forma de vida
y más de una forma de muerte,
pero solo una de vacío.

No es fácil morir en vida,
ni vivir estando muerto.

Solo en el vacío
encontramos el equilibrio.

Ardiendo congelados

Antes se extendía
a través de las horas, de los días,
trascendía
las semanas, los meses,
incluso podría
haber atravesado
la vida entera.

Ahora es fugaz, violento,
como un rayo enloquecido
sin rumbo ni objetivo,
cauterizado a cuchillazos
al rojo vivo,
malviviendo
al filo del olvido.

A veces se abre
y se cierra
como una flor muerta
en un mar de piedra,
otras se ausenta
como una noche azulada
en plena tormenta.

Ya fueron derruidos
el alba y el ocaso,
atemporal indefinido,
estrellándose en pedazos
jugando
con el curso
de su propio destino.

¿Quién fue,
quién vino?
¿Acaso importa
lo que no ha sido?
Equinocio y solsticio
han caído
en el abismo.

Lágrimas de azahar
inundan, apagan las hogueras
que en su día iluminaron
una ciudad llena de estrellas,
de mapas sobre la eternidad
y cúpulas sin fronteras,
pero ya solo quedan ruinas

sumidas en la decadencia
de tantos sueños inciertos
que se rompieron por dentro...
Ardiendo en frío silencio,
congelados en un momento
tan efímero
como eterno.

Se encienden las farolas.

El sentido de tarde o temprano
carece de importancia.

Apenas se escucha nada.

A veces
es un silencio opresivo
clavado en mi pecho.

Otras,
el ruido incesante
de maquinaria pesada
incrustada en mi cráneo.

No tengo tiempo
pero sigo esperando,
aunque ya no recuerdo
qué es lo que espero.

¿Qué hemisferio juega
a mantenerme despierto
entre tanto pensamiento?

Veo negro
sin cerrar los ojos.
Me siento cómodo
a pesar del peligro.

-No tengas miedo,
soy tú mismo.

No, otra vez no.

Acto privado, arde el telón.

17.6-23

Hay luna llena.

Lo sé
porque noto
como algo
se revuelve
en mi sangre
y me activa,
dispara mi energía
mi creatividad aumenta,
y las ideas se desbordan,
estallan, renacen, crecen
y vuelven a estallar incesantemente,
con insistencia afloran los sentimientos
se cuelan por donde pueden
y lo pintan todo de caos, espirales,
llamaradas ardientes y ancianos árboles.

Quiero hacer gemir a alguien,

desatar una tormenta en su cuerpo,

rasgar su piel con mordiscos eléctricos,

escuchar un grito de placer nocturno

partir el cielo como un cuchillo sísmico.

Todo me vuelve loco,

tantos olores, tantos sabores,

cada humano es un mundo único

como estrellas intermitentes

que se apagan y se encienden,

palpitan como corazones vivientes

con historias increíbles

que se entrelazan y se disuelven

constantemente, en todas partes

los lazos aparecen y desaparecen

estremeciéndose

de puro ser.

Siento la magia

recorriendo mis venas,

envolviendo mis gestos,

percibo la oscuridad con más claridad

y encuentro el equilibrio

caminando al filo

de mi propio

y extraño delirio.

¿Será cierto?

Hay luna llena

y mis sentidos se alteran.

Nuevo ciclo lunar.

Siempre
espirales
de aullantes colores
que danzan salvajes
a través del tiempo,
el espacio, la materia

y quiebran
en ácidas llamas
esmeralda, zafiradas
que cubren el cielo
sobre la noche desgarrada

hasta que todo se apaga
y durante una eternidad
no se oye nada...

...

Entre el silencio,
cubierta de ceniza
asoma tímida una chispa
naranja, dorada
que empieza a crecer
y absorber colores
mientras hace
lo que siempre
ha hecho,
desde
el principio
del cíclico tiempo:

danzar espirales.

Teatro universal

Todo es real,
nada es fingido.

Somos sin saberlo
actores en un teatro,
representando una función
en el espectáculo del universo,
sin apenas conocer el guión,
intentando improvisar
sin saber cómo hacerlo,
preguntándonos si importa
algo de lo que hacemos
o si ya estará todo escrito.

Qué adultos...

Intentando componer un acto
magnificiente, grandioso,
con matices crueles, cadenas
y sagrienta lucha humana
a través de la historia,
con pequeñas mentiras, envidia,
traiciones y luchas internas,
guerras a gran escala
por cualquier materia preciada,
sociedades enteras podridas
por darle sentido a nada.

Lo más sencillo
hubiera sido
bajarse del escenario
y correr por el campo
como un niño,
disfrutando del mundo
sin destruirlo.

Hoy
he visto
una réplica de un Kandinsky
tirado en la basura.

¿Qué hacía allí?

Me he sentado
en un banco cercano,

he liado un cigarro

y simplemente he esperado.

No podía retirar los ojos

de su piel arrugada, de sus difusas

y definidas pinceladas,

de su marco roto y su cristal

resquebrajado.

¿Estará muerto?

Pocas personas al pasar

lo miraban, obviaban su existencia

con cruel indiferencia  (ni tan siquiera,

pues literalmente ni lo veían, ni sabían

toda la historia que el cuadro contenía).

Hasta que un hombre

ha llegado

y apenas

ha dudado

en llevárselo

bajo el brazo.

¿A dónde

irá ese cuadro?

¿Por cuántos sitios

habrá pasado?

Me alegra que su vida

todavía no haya acabado.

Ojalá siga recorriendo mundo

hasta el fin de los tiempos.

No soy uno, ni dos, sino cientos de miles, cada posibilidad de quien quiera ser, el constante desarrollo de mis circunstancias según voy tomando decisiones en todos los niveles de realidad. Así que hablaremos de nosotros a partir de ahora.
Somos tantas, y tan diferentes, que es inevitable que tengamos conflictos entre nosotros. De todas formas, si trabajamos juntas, si remamos todas en la misma dirección, podemos llegar más lejos que nadie. Podemos descubrir los secretos más recónditos del universo, admirar juntas la belleza matemática de la naturaleza, su dulce sutileza, comprenderla, amarla. Somos mente, corazón y alma compartiendo cuerpo. Todos queremos ir a lo nuestro, pero esto no puede seguir así.

¿Por qué no decidimos trabajar todas juntas, aportar lo mejor de nosotros mismos?
Basta ya de peleas, de tantos conflictos internos.

Somos hermanas, hermanos,
unidas somos Todo.

"Life is equal exchange."

Trance
de autoconocimiento

subversivo,

inmersión
en vacío

lacerante,

sanación
destructiva

acéfala,

reencuentro
de azares

relámpago,

búsqueda
sin final

ni principio,

precipicio
a lo desconocido,

¿por qué no?

Otro día
que me levanto
con un grito,
bañado en sudor
mirando confundido
todo mi alrededor.

Acabo de salir
de mi propio infierno.

Camino a oscuras,
agua en mi rostro.

Tiemblo,
terremoto en mi cuerpo,
vuelvo a mi cuarto
y allí está:
el hueco vacío
de un ser incompleto.

Me veo a mí mismo
riendo a carcajadas
como un enfermo.

¿Qué me estoy haciendo?

Esta guerra
solo puede acabar
con un muerto.

Tallado en madera

Me he desvanecido
en diferentes dimensiones,
fundido y deshecho
en varias irreales realidades,
hastiado de tanta causa sin sentido.

Lo sueños solo son sueños
al igual que el tiempo cae
grano tras grano
y no se detiene
bajo ninguna circunstancia.

Todo acaba
tarde o temprano.

No somos nuestro pasado,
ni todos nuestros actos,
ni siquiera somos nuestras palabras,
simplemente no somos nada.

Una nada que brota
desde las entrañas
y trepa como una hiedra
por la garganta
hasta escapar por la boca
como un grito de piedra.

Se apagan atardeceres
y la noche se extiende
como una soga al cuello,
como el filo de un cuchillo
acariciando un violín enfermo,
arrancando a la fuerza crueles lamentos.

Nunca he sido nadie
ni he querido serlo,
vivo solo, desterrado, solitario,
ajeno al teatro externo
que mueve el mundo humano.

No me siento parte de todo esto
aunque siempre me insistan
en que somos hermanos,
en que estamos unidos.

Me siento tan lejano...

Hace ya tiempo
que perdí
lo que una vez fuera.

De mí
solo queda
un pequeño oso
tallado en madera.

Elegía H.P8litePRA-LX1

Ha muerto.

Su cadáver reposa
en el fondo de la piscina
junto todos los poemas
que llevaba por dentro,
junto tantas imágenes,
junto tantas conversaciones...

Era pequeño, blanco.

Me alegraba a diario
con su errática música,
encontraba casi toda
la información que le pedía,
captaba la realidad
con su alegre cámara
(aunque a veces me espiaba)
y sobrevolaba conmigo la nube
en eterna búsqueda de curiosidades.

Pero ha muerto
y su cadáver yace
en el fondo de la piscina.

¿Lo sustituiré fríamente
por otro móvil cualquiera?

¿Le guardaré luto
una semana siquiera?

¿O simplemente
le restaré importancia
porque no es una persona?

Adiós, colega.

Gracias por todo
lo que hemos vivido.

Esta noche,
como casi todas,
he vuelto a tener pesadillas.

Lugares sin sentido,
que no tienen salida, ni entrada,
ni siquiera tienen ventanas.

Sombras que se alargan
y arañan mi piel
con sus garras.

Suenan risas apagadas
que se burlan
a mis espaldas.

Pero miro hacia atrás
y nunca hay nada.

Siento una mirada hambrienta
clavada en la nuca
que me acosa, que me empuja.

Se escuchan gritos
cubiertos de silencio
por todas partes.

El aire es denso
como un cuchillo incorpóreo
que atraviesa mi cuerpo.

No sé cuánto tiempo
podré soportar tanta tensión,
todo se torna irreal, borroso.

Algo se rompe
y caigo,
caigo en un abismo
eterno, cruel, incierto.

Abro los ojos y...
¿estoy despierto?

Estoy perdido.

Tampoco tengo
a dónde ir,
así que supongo
que no importa.

Es curioso
ver a las personas
afanarse en sus cosas,
yendo de un lado a otro
como hormigas
sobre bloques de cemento.

Viven en su mundo,
ajenos al exterior.

Yo soy uno de ellos,
cómo no.

También malgasto
mi tiempo
con absurdas cotidianidades
que no llevan
a ninguna parte.

Se hace tarde.

¿Tarde para qué?

El tiempo carece de sentido
cuando estás siempre perdido,
pero no estoy muy seguro
de si es una ventaja
o un inconveniente.

¿Qué más da?

Pensar no lleva
a ningún lugar,
es un laberinto
sin salida, sin final.

Recoger las cosas,
buscar otro lugar
otra vez más
vuelta a empezar.

¿Banco, afueras
o casa abandonada?

Todos van a algún sitio,
tienen algo que hacer.

Saben -creen que saben-
quiénes son,
dónde viven,
a dónde van,
a qué se dedican.

¿Por qué
una mentira compartida
por tantísimas personas
se convierte en realidad?

Yo no sé
quién soy,
ni dónde vivo,
ni a dónde voy,
ni cuál es mi propósito.

Me importa poco (?)

Ha oscurecido
tanto por fuera
como por dentro.

Todo es cíclico,
complicado y sencillo.

El suelo es duro
y el cartón es frío.

Al final
todo se reduce
a que nada,

absolutamente nada 

importa.

El djinn
rasga las cuerdas,
destroza el significado
de todo lo establecido,
ríe del absurdo teatro
que tenemos montado.

No hay escape
de la realidad,
¿quién dijo eso?

Solo hay que romper
la ilusoria barrera
entre cordura y locura
para ver que es evidente
que hay miles de realidades
posibles, imposibles, atemporales
capaces de todo lo inimaginable.

Todo está al alcance
del que sabe que puede lograrlo.

No basta con intentarlo,
ni con esforzarse al máximo,
hay que encontrar un equilibrio perfecto
entre un doble conocimiento absoluto
y el peligroso poder que hay en uno mismo.

La vida entraña riesgo
pero la muerte es segura.

El djinn crea
su propia realidad alternativa.

No son las tres de la mañana
pero como si lo fueran.

Hay restos de ceniza
sobre la mesa,
en la libreta
y en mi alma.

No dejo de mirar el reloj
-por si acaso sucediera algo-
aunque lleva parado ya quince años.

Atravieso un estadio
de decadencia, de suciedad.

No sé cuántos cigarros he apagado
en el vaso medio vacío
pero ya está casi lleno.

¿Somos el humo
que se deshace?

Hay tres cuadros, azul, negro, rojo,
que simulan absurdos paisajes.

Nunca ha habido gato ni perro
y el suelo está manchado de óxido.

En la esquina izquierda superior de la ventana
asoma tímidamente la muerte de una supernova.

¿Quién soy yo
para juzgar las decisiones del universo?

Algo ha muerto dentro de mí,
era estrictamente necesario.

Pero, ¿quién impone la ley
a un pirata, a un forajido,
sino es él mismo?

¿Podemos acaso desafiar
las leyes del destino?

Caos fue el inicio,
locura será lo último.

No son las tres de la mañana

pero como si siempre lo fueran.

Silencio, por favor.

A duras penas
mantengo la conciencia,
pero ya estoy acostumbrado
a esta sensación de ir a la deriva
entre un mar de densa niebla incierta.

Todo pensamiento se sucede al anterior,
a un ritmo vertiginoso, sin cesar de saltar
de un lado a otro, veloces como el rayo,
en caótica espiral de colorida destrucción,
los sentimientos estallan al unísono y rompen
la barrera de autocontrol y contención,
ardiendo en salvaje incendio naranja sangriento.

A veces muero por dentro
siete veces por segundo,
otras me congelo
durante siglos enteros,
me pierdo y ando
errático por mi laberinto
de sueños y delirios,
desgarro mi piel
con extraños símbolos,
tropiezo y caigo
al abismo
sin quererlo,
pero siempre aprendo
de todo ello,
únicamente necesito

Silencio, por favor.

Camino
bajo la lluvia
entre rostros desconocidos.

El gris
inunda el cielo,
los edificios, el suelo,
mi alma, mi mente, mi cuerpo.

No tengo miedo
al paso del tiempo
ni a todo lo que termina olvidado,
tengo miedo a lo que llevo por dentro,
al monstruo que vive agazapado en mi cerebro.

Siempre resalta la oscuridad
en las palabras y gestos de los demás,
se burla de la debilidad, de la belleza, del amar,
porque sabe que todo terminará en cenizas,
que no quedará nadie ni nada
cuando llegue el final.

Camino
bajo la lluvia

como otro desconocido más.

Estoy muy cansado,
se me cierran los ojos.

Otro día más
en esta existencia
tan caótica, tan serena,
caminando a la cuerda floja
entre la alegría y la pena,
en eterno sueño despierto,
vagando sin rumbo, perdido,
queriendo y no ser encontrado,
ya no me importa el presente,
ni el futuro ni el pasado,
solo quiero estar tranquilo,
sin tanto golpe, sin tanto ruido.

Estoy muy cansado,
se me cierran los ojos.

Solo quiero disfrutar del silencio
de estar envuelto en dulce frío,
de tener por única compañía el vacío
que siempre viene conmigo,
carente de amor y de odio.

Apenas siento cansancio...

Se me apagan los ojos.

Curiosamente, son los últimos rayos de sol los que mayor calidez transmiten.

Eran quimeras.

Todos los pasos del baile
habían sido cuidadosamente pensados
y se estaba acabando la función.

Dos, tres vueltas más
antes de quebrar en vacío.

Estallan los aplausos
aunque no hay público.

Pero el protocolo insiste
y se inclinan ante el silencio.

Cae el telón
con un sonido triste, incierto.

Dunas sangrientas
manchadas de niños,
lepra, sida, gangrena.

Castillos inexpugnables,
construidos entre las nubes,
fríos, aislados, inalcanzables.

Gritos de barro y pobreza
cubren el cielo de humo,
suciedad, hierro, ceniza.

Ojos de cristales rotos
vigilan el mundo entero,
crueles, odiosos, despiadados.

Ciudades rugen de hambre,
llenas, vacías de seres humanos
dormidos, ignorantes, inconscientes.

El asfalto devora el cuerpo
de un animal muerto,
abandonado, perdido, olvidado.

Tanto dolor en el mundo
se me clava como un cuchillo
afilado, depresivo, macabro,
en el centro de mi cráneo.