¿Existo?

A veces sí
a veces no.

El cambio prospera por doquier,
asola cada rincón de la realidad
sin cesar de transmutar historias

sentimientos, pensamientos, emociones
circunstancias que alteran su polaridad
para dar paso a nuevas esferas
que se entrelazan con las antiguas

y forman lentamente otra vida,
que se desarrolla sin espera ni demora
en expansión constante de pulsaciones
hacia su alrededor inmediato e infinito,
generando miles de posibilidades a cada paso.

No hay pasado o futuro,
solo un eterno presente continuo
fluyendo a través de la ilusión del tiempo,
construyendo el propio ser a cada momento

en base a la sucesión de incontables hechos
a lo largo y ancho del vasto multiuniverso,
siempre latiendo por debajo: el cambio.

Quizás sí,
quizás no.

¿Existo?

Nadie leerá esto,
pero no importa.

¿Cuánto tiempo ha pasado?

Es espacio se pliega
en sí mismo
una y otra vez.

No encuentro sentido
a nada de nada.

Los momentos de felicidad
decaen en lágrimas y tristeza.

Las conexiones más profundas
tan solo me hacen comprender
la inmensidad del abismo
que me separa del resto.

Pero no es malo,
al contrario.

Siento el equilibrio
durante unos preciosos segundos.

Ese efímero estado
me hace seguir adelante,
entender que todo tiene un significado
y sucede por un motivo.

Por eso creo
que nadie leerá esto,
pero no importa.

Porque lo importante
es lo aprendido en cada ciclo.

Bailando bajo la lluvia

Algo se ha roto

y las pesadillas
inundan las noches.

Siempre me despierto
a las cinco cincuenta y uno,
sabiendo que algo no encaja.

La irrealidad me empuja
a prender fuego y exhalar humo.

Ahí fuera llueve
entre tanta oscuridad.

Quiero salir y sentir
el frío de las gotas en la piel.

Subo a la terraza
y salgo sin chaqueta.

Resuena la música
en mis oídos, en mi alma,
mientras todo danza en la lluvia.

Cada paso se entrelaza
con el movimiento de mis manos
y fluye junto al interior de la tormenta.

El cielo grita,
grita desgarrado de tanto rayo,
de tanto gris, de tanto viento.

Llamaradas de agua
golpean el suelo con furia y delicadeza,
impactando sin piedad en mi cuerpo.

Todo termina
tan rápido como ha empezado.

Cierro la puerta por dentro
y caigo en la cama de nuevo.

Tengo frío
y estoy húmedo.

Pero ha sido bonito.

No me gusta

que me llamen poeta,
pese a que adoro
a la poesía
como a una diosa.

Prefiero considerarme

escultor de palabras

o arquitecto de ideas,

pirata de versos

o forajido de estrofas.

No siento que los poemas

me pertenezcan,

sino que son criaturas

que crecen y evolucionan

libres, independientes,

salvajes a su manera.

Nacen y vuelan

hacia cada persona

de distinta forma.

Yo solo les doy vida

entre azuladas letras

y dejo que vayan

a donde ellas quieran.

No me gusta

que me llamen poeta

aunque rindo tributo

a la poesía

como a una reina.

Prefiero soñarme

como aventurero de tinta

o explorador de métrica incierta,

canalizador de líricos delirios

o indígena de tierra abstracta.

No quiero que nadie

me dé las gracias

por las cosas que escriba,

porque no son mías,

son de ellas mismas,

son sus propias dueñas.

Cada una 

tiene su esencia

y es única.

Yo tan solo las animo

entre dulces líneas

a que vivan

su propia existencia.

Por eso

no me gusta

que me llamen poeta.

Out of time

Siempre camino
a la cuerda floja
entre conexiones profundas
y la soledad más desoladora,
estableciendo puentes
y abriendo abismos
entre mi extraño mundo
y el resto de personas.

Estoy borracho,

pero ¿qué importa?

Nada cambia

el vacío que me asola

casi cada día

en cualquier circunstancia,

desde hace décadas.

Hasta diría

que le he cogido cariño,

pero es mentira,

porque en el fondo

me atormenta,

me hace daño

como una herida abierta

que nunca se cierra

y que año tras año

crece, se ensancha, sangra

hasta dejarme exhausto

por intentar sanarla

de cualquier manera.

El suicidio

será una buena forma

de dar final

a esta tragicomedia.

Pero una vez más

me salvo,

y no porque quiera,

sino porque no hay más espacio

para tanta tontería,

y de nuevo

siento

que vivo

fuera de tiempo.

(Nunca he sido

parte del juego)

Quiero gritar
y no puedo.

Me rompo en mil pedazos,
en pequeñas esquirlas de cristal
que salen despedidas
velozmente
y estallan de nuevo
al tocar el suelo.

Siento un desgarro
profundo en el pecho,
una herida abierta
que mana tristeza
a borbotones.

Duele.
Duele a rabiar.

Quiero arrancármela
del cuerpo, del alma,

y que cese ese dolor
de diez mil agujas
en forma de grito
que se me clavan
debajo de la piel.

Pero no puedo.

Me quema de puro vacío
y no puedo hacer nada para evitarlo.

Solo aprender.

Una niebla azulada
me envuelve
con dulzura
y tristeza,
cubriendo
suavemente
cada fragmento
de mi ser,
enfriando
con delicadeza
los centros
emocionales
que recorren
las ruinas
de mi cuerpo.

Está oscuro,
pero estoy cómodo.

Nada tiene forma
ni sentido,
es una masa
de agua etérea
que permea
la vida entera,
una llama fría
que quema
la realidad
en todas
sus facetas.

Contempla
el cielo
desde el abismo.

¿No es hermoso?

Silencio.

Vasto azul incorpóreo
más allá del alcance de la mano.

Grietas de papel
tras el cristal de los barrotes.

Pasan los días,
perezosos como nubes,
sin detenerse.

El tiempo vaga incierto,
borroso, a la deriva,
sin saber muy bien qué hacer.

Siempre es hoy
y ahora más que nunca
se abre el inmenso emocionario humano
hasta límites insospechados,
quebrando cada realidad conocida
en toda su forma y color.

La calma se extiende
en perfecto equilibrio
sobre la superficie del lago.

El vacío llena las horas muertas
y todo vuelve a quedar

en silencio.

A veces
ave del paraíso,
otras
criatura abisal.

Siempre en el lecho
de un cielo,
suburbio oceánico
manchado de hierro.

Óxido entre labios
que no se han tocado.

Bóvedas al silencio
de lo que es lejano.

Nada nunca siempre
no tiene significado.

Es extraño...

La sal ha cristalizado
en grietas
a través
de la piedra

y

la materia se desvanece
como arena
encerrada
en un reloj.

Trazos de piel madera
caoba rojiza
estallan al roce
de una lengua de fuego.

Cantan sirenas
tras el naufragio
entre huracanes
de azucenas.

Dos tercios de muerte
cimientan la felicidad.

Qué curioso...

Todo se curva
en un sinsentido
de luminosos colores
que ciegan.

Ave de paraíso,
criatura abisal.

"-La cosa es que, cuando empiezas a soñar, ya no importa quién eres ni dónde estás, ni siquiera hacia dónde vas. Aprendes que solo importa el aquí y el ahora, que todo el resto es simple ilusión."